Mi mejor sentido de patria es mi cama
Limito entre un libro
Un cenicero lleno
Arriba el humo y lo olores de los recuerdos
Y abajo las botellas de cervezas vaciadas
La bandera es una sábana manchada en casualidades
Perforada en la
eterna guerra del tabaco suicida
El estado es un cojín lleno de sudor y sueños
Donde gobierna la locura de mis planes inconclusos
Los habitantes son siempre casuales
Entre musas esporádicas
Visitantes ebrios
Y un gato paranoico
El himno es el silencio
Entre sonido de campanas
Y el canto de pájaros en la madrugada
Me sobrevuelan moscas
Dándome ese sentido de existencia
En el suelo mismo del colchón patrio
Buscando excusas a un sentido de pertenecía
Porque sigo siendo un anti-patriota.
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