No era mi risa esquizofrénica
Ni mucho menos el querer ver más que sangre
No fue mi actuar en el sadismo
Ni el estigma de Caín entre mis palabras
Nada que ver con mis instintos homicidas de hormigueros
Nada que ver con mostrar el descaro de donde voy
No involucro el querer ser
Ni las preferencias deliberadas por el mal gusto
Era el miedo
Parecido al ruido de media noche en la cocina
Parecido al ver el paso del tiempo en el espejo
Todo es miedo
El pánico de no dejar en claro las sucias intenciones
El terror de ver morir ideas en el aire
Solo fue miedo
Siempre es miedo
La cobardía de vivir anhelando un sueño burgués.
no sé que es más terrible, si el poema o la ilustración
ResponderEliminarPuedo decir con falsa modestia que el poeta es mucho más terrible.
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